Jajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajaja. Que arte, coño!!!

Feliz Nakedvidad

Eyyy!!! Esto es un regalo para mis queridos esposos y esposas: para Pri, la voz, guitarra y cabeza de Naked NaNa; para Dani, el acompasado motor de nuestra perfecta máquina; para Laura, la sexy imagen de nuestra sensualidad; y David, el hombre de los dedos de oro.


Feliz Navidad y que os guste mi cutre regalo (1 apunte para los poco observadores: los cinco aparecemos el mismo número de veces-->7)

Una foto para ella

Una fotito de mí mismo posando, porque me da la gana y porque quiero dedicarla. Y para que el resto de la humanidad no se sienta demasiado ofendida, solo diré que la aludida es una media burbuja cuya mitad está ya a muy pocos días de unirse a ella de nuevo.

Un besito enorme burbujita.

EY!!!!!!!!!!!!

Qué tal??? Alguna novedad???

Porque yo no tengo ninguna.

.......

De vuelta a casa

Ya estoy en casa. Como uno no lo puede tener todo a la vez he tenido que dejar atrás mi matrimonio quíntuple, a mis compis de piso, a una persona más que especial... pero estoy en casita: con la cama hecha todos los días, con comiditas ricas hechas por mamá, con calefacción de gasoil para toda la casa, con todas las tonterías que hago con mi hermano y con internet de forma rápida y legal. ¡Qué lujo!

Seguiré pasando por aquí, quizá lo haga cada día ahora que puedo hasta que estas mini-vacaciones (que ya nos hacía falta a muchos) me devuelvan a Sevilla, a Naked NaNa y a la mujer de mi vida.

Un saludo de Jean Loumès.

Cuando internet se va de vacaciones

Vaya días llevo sin poder mirar chorradas en internet, mantener el contacto con mis maridos y esposas de Naked NaNa y escribir más chorradas aquí. Odio internet pero más odio al imbécil que no le puso contraseña a su red inalámbrica (que hay que ser lelo) Y, ¿por qué se pilla la señal tan débil?, ¿por qué la red que no tiene seguridad es siempre la del vecino que vive más lejos? Todas las demás redes del edificio (las que tienen contraseña) se pillan con señal muy buena o excelente y esa maldita red.......

Yo creo que son cosas de Telefónica, que coloca en determinados puntos redes sin seguridad que van muy lentas, que tienen poca fiabilidad y señal para cabrearte y que te den ganas de contratar internet de verdad. Pero aún no caeeré: seguiré gorroneando esaseñal débil que solo encuentro en una esquina determinada de mi cama, casi en el centro pero un poco a la izquierda y tirando más hacia el lado de la almohada.

En fin, las cosas de la vida (y del aburrimiento)

Un saludo de Jean Loumès.

Hellville de Luxe

Esto podría considerarse otra entrada dedicada a Cherry Drake, pero como no quiero ser tan monotema ni que mi devoto amor por mi naked-esposa sea demasiado evidente, la versión oficial es que es simplemente un recordatorio del concierto de mi vida.
Si, ya sé que ha pasado casi un mes y que a lo mejor se me ha hecho tarde para rendirle un pequeño homenaje, pero... ¿no dicen eso de que más vale tarde que nunca? Pues ala, que vaya pedazo de show que se ha montado el aragonés, vaya pedazo de banda tiene (especialmente el teclista que es lo mío, y el guitarra por Cherry) y vaya pedazo de noche que pasamos.

Un saludo de Jean Loumès.

Para que os comáis el coco

He aquí otra chorrada de las que se paren cuando uno está aburrido. Ahí tienen a mi yo distraído, mi yo trabajador, mi yo cabroncete, mi yo pensativo, mi yo melómano, mi yo durmiente y mi yo bromista. ALgunas de las caras de mi cubo en eterno conflicto.

Un saludo de Jean Loumès, un anagrama indivisible.

Grandes inspiradores VI

Por no hacer este blog tan monotema (aunque Naked NaNa sea un tema que a todos nos guste tanto) creo que ha llegado el momento de................... UNA NUEVA ENTREGA DE GRANDES INSPIRADORES
Que la disfruten y la compartan:

Andrés Calamaro, el Salmón a contramano

Iván Ferreiro, mentiroso mentiroso

Una chispa de autopromoción

Olé con el quinteto!!! Maridos y mujeres unidos por la fama y riqueza de Naked NaNa. Dejo aquí esta foto porque creo que es la única que tengo en la que estamos completos y con nuestros niños bajo los brazos.

Un besito de Jean Loumès

Post concierto

Estamos casados. Cinco personas se han unido en matrimonio prometéndose amor eterno. Que sí, que sí, que para siempre fidelidad, amor, éxito y lujo: somos estrellas del rock que han cumplido un sueño y que lo han cumplido bien.

Y no vamos a parar.

Espero que los que estuvieran por allí lo disfrutaran y comparan camisetitas y vuelvan a estar para la siguiente cita, y en la siguiente y en la de después y en todas las giras internacionales que pensamos a hacer. En fin, no me enrollo.

Informe oficial y balance técnico y artístico del concierto: WOOOOOOOOOOOOOOOOOOO!!!!!!!!

Un saludo de Jean Loumés, Mister T para los seguidores de Naked NaNa

¡De concierto!

Tal vez sea cansino, pero hay que venderse de alguna forma:

NO SE OLVIDEN DE LO QUE PASA ESTE DOMINGO A LAS 20:00 h en la SALA COCOA (C/Amador de los Ríos nº 20)

Naked NaNa en concierto
No se vayan a olvidar porque será una oportunidad muy grande para entrar en contacto con el futuro de la música española. Que si, coño. Ya nos vendréis a buscar cuando seamos famosos y nos vayan a entregar nuestro primer disco de oro.

En fin, por allá les quiero ver, no me hagan enfadar. Nos vemos en el concierto

Un poco de optimismo trágico

Sobre la vida

En la eterna prisa por llegar al genio

se van escapando palabras que no riman,

y cada una es escalón de la anterior

hacia la cima de la verdad absoluta.

Y se derraman como el agua de las manos

para formar la cuna de mi vitalidad,

¿qué sería de mi alma sin las caricias

que la alegría y el dolor me dan?

Porque en el infinito de esta dualidad

solo se puede buscar entretenimiento,

es el único sentido de la libertad vital:

jamás llegaremos a la cima a tiempo.

Sobre la vida, Odio el sonido de las puertas al cerrarse. Jean Loumès

Aparte (porque se puede escribir de algo que no sea amor)

Esta canción forma parte del primer volúmen de un disco llamado Show. El disco tiene como tema principal el amor (aunque irónicamente he escogido esta canción para demostrar que se pueden escribir temas que no hablen del amor) El primer volúmen es Show: el sueño blanco. El sueño blanco es la belleza en el amor, cuando nos encierra en embrujo empriagador que nos hace creer que todas las miradas están dirigidas a complacer todo lo que sentimos aunque sea mentira, aunque nos lleve al negro.

En contraposición, el segundo volúmen es Show: el sueño negro. La tragedia del amor, cuando se hace visible todo lo que nos hace daño a pesar de presentarse ante nosotros como el blanco más puro y sosegador, con alegría, tan hermoso como terrible lo es después.

Pues bien, la canción que os dejo aquí, es la número 12 del primer disco y supone la unión entre el sentimiento optimista y el pesimista, es el enlace entre un disco y otro y por eso el tema no se centra en el amor sino que trasciende la dualidad del blanco y negro de la vida a cualquier ámbito.

En fin, solo era para haceros entrar en contexto. Que disfruten de la letra:

Hablo conmigo mismo,
no sé quién soy pero guardo esperanza
en encontrar dónde se esconden o guardan
los desórdenes de mi cerebro.

Me auto convenzo,
aquí en mi soledad,
de que todo cuánto me rodea es bello
y tal vez es posible que lo sea.

¿Qué será lo que me hace ser feliz
cuándo ni siquiera sé si existe la felicidad?
¿Qué será lo que me ayuda a cantar la vida
cuando tanto mal se cruza con ella?

Voy a dejar un momento
de ser tan optimista como era antes,
pues la dualidad de todo hecho
nos lanza hacia la desesperación.

Y aquí es dónde entra
la segunda parte de mi diálogo,
los hechos que no se consumaron
y el dolor de lo que no es bueno,
del sueño negro que nos atormenta,
a pesar de sonreír a la cara del diablo,
de la segunda parte de nuestra cabeza
que aún piensa en el suicidio,
sin que la mitad más sensata
la deje consumar este acto
con el pretexto de la dualidad necesaria
a la que todos nos enfrentamos.

Grandes Inspiradores V

Creo que llegó el momento (porque se me han acabado por ahora las ideas más que por otra cosa) de una nueva entrega de Grandes Inspiradores.

Un bss y a dejar comentarios (y pblogadme a dejarlos a mi también porque pocas veces lo hago)

Kevin Johansen, lo sutil y simple de la elegancia musical


David Bowie, la eterna evolución de un ser de otro planeta

Solo vida

Ya está bien de entradas dedicadas, ahora toca un poquito de egocentrismo en forma de un nuevo poema. Escrito el 24 de marzo de este año, también está dentro de mi poemario "Odio el sonido de las puertas al cerrarse. Que lo disfruten:

Resignarse a vivir

es cantar la tristeza alegremente,

mas no por eso optaré por la resignación,

jamás caeré en el tedio

que no me deje caminar hacia delante.

Que en el fondo

el destino se acuerda de mí

aunque pegada a la virtud,

me ofrezca soledad;

que veo a lo lejos

algo que me persigue,

pero si está tan lejos,

¿cómo sé que va tras de mí?

Resignarse a mirar

es aceptar que no poseemos voluntad,

por eso no optaré por esta tentación

de interpretar erróneamente

las señales que ahora creo malignas

y que no lo son en el espejo,

que no hay caída, no hay entropía,

solo vida, solo mi vida,

solo vida...

solo vida...

solo vida...

solo vida...

Un saludo de Jean Loumès.

El paso del tiempo

Ya os hablé (cuando cumplí añitos) del paso del tiempo pero como hay amigos por ahí que piensan demasiado en ello y se entristecen al hacer balance de los años quiero dedicar esta foto a la cumpleañera de mi galaxia vecina para que sepa que el tiempo mejora a las personas porque las rellena, las completa, las actualiza y las complementa haciendo cada vez más compleja y sabia la relación entre nuestra mente y nuestros cuerpos.

Ala, con eso creo que tenéis para reflexionar un rato (si vosotros dedicáis tiempo a eso, claro)

Un saludo de Jean Loumès, un anagrama optimista.

Un dibujito gratis

Esto es (no os riáis) la "Toma de Elywoods" según la visión de los Elfos de Colodhrien. La pintura se guarda en la biblioteca de Lor`ora´Dhir y es una de las pocas representaciones pictóricas de los elfos antiguos sobre la conquista de Reinthereth que quedan.

Lo sé, es un poco friki, pero no digáis que no está chulo el dibujo, eh?.

Un saludo de Jean Loumès.

Felicidades

Este poemita va para Laura, que si no lo hago ahora se me va a olvidar felicitarla cuando le toque. Un besito para la mejor bajista que Naked NaNa podría tener.

Lo que une a dos personas

amén de sus diferencias,

une el agua con el fuego,

rompe las diferencias sociales,

auna cualquier tipo de sentimiento.

Un poemilla sobre la amistad de Jean Loumès. Ciao Cherry.

Palabra póstuma

Si en el silencio de una noche

alguien escucha el sonido de un aplauso,

será el del público que presenció mi muerte

y que, al final de la obra, en mi perfecta caída

supo reconocer que podría haber arte,

arte en la despedida, arte en el dolor.

Es el legado que trato de dejar tras mi sombra.

Si en el silencio de la noche

alguien deja de escuchar mis voces,

será que el teatro dejó de articularse,

será que ya firmé la última de mis obras:

arte de trascendencia póstuma, de herida

abierta que en esta forja se cerró por siempre.

Siempre busqué la caída, siempre el dolor,

pero, en mi eterna negación, fui, cómo no, feliz.

Jean Loumès, "Palabra póstuma" (27/1/08) del poemario "Odio el sonido de las puertas al cerrarse"

Un saludo de Jean Loumès

Naked NaNa en concierto

7 de Diciembre, 8 de la tarde / Sala COCOA (C/Amador de los Ríos, Sevilla)

Si ya hablé de mi grupo, este es el momento de que lo conozcáis. La entrada es gratuita y además hemos pensado en los que tengan que madrugar el lunes, así que no hay excusa para faltar al concierto debut de un grupo que será rico y famoso.

Y a mí particularmente me ofendería mucho que no viniérais a vernos, porque somos la leche.

Un saludo de Jean Loumès, el anagrama teclista de Naked NaNa.

Mi gran retorno

Hola ausentes lectores.

Una de las principales consecuencias de no tener internet es que blogs como este se quedan sin vida. Eso es lo que me ha pasado a mí. Mi ausencia (sufrida) aún no se ha visto acabada porque no os puedo prometer una periodicidad aunque trataré de pasar por aquí siempre que me sea posible.

Internet es un bien prescindible aunque se eche de menos cuando ataca el aburrimiento; y eso que el significado más estricto e inmediato de esta palabra dice poco en mí, porque cuando no estoy tocando el piano, pinto, cuando no estoy forjando versos, toco el piano y cuando no pintarrajeo folios en blanco, escribo. El problema está cuando llega uno de esos días en los que sobra el tiempo (hay pocos y se agradece que vengan de vez en cuando) y después de dar una vuelta completa a todas las actividades que me pueden entretener ya no sé qué hacer para no repetir (odio la monotonía) Y ahí es cuando se echa de menos internet, cuya función principal (por muy útil que sea para más cosas) es hacer el chorra.

Pues eso, que aquí estoy y seguiré estando aunque de forma entrecortada.

Un saludo de Jean Loumès, el anagrama sin internet.

Simplemente Kandinsky

Kandinsky, "Composición 8"

Es que estaba ya un poco harto de los homenajes y las entregas de"grandes inspiradores" y, aunque este también lo es, por lo menos no enseño más fotos del careto de mis idolos. Ya dejaré por aquí algunas reflexiones, poemillas y otras cosas interesantes cuando se presente la inspiración.

Un saludo de Jean Loumés (un anagrama sin cabeza)

Homenaje a Cherry (Grandes hombres IV)

Como veo que ahora me ha dado por los homenajes y el reconocimiento a ciertas personas (conocidas o simplemente admiradas) no podía dejar de lado a la segunda persona que se digna a dejarme un comentario. Además, como comparto con ella algo más que un blog (es la bajista de mi grupo) pues me ha dado por rendirle un pequeño homenaje.
Al sorprenderme tanto averiguar que algunas de sus pelis favoritas son "Cantando bajo la lluvia" y "La tentación vive arriba" quiero dejar aquí unas imágenes en honor suyo. Por tener un buen gusto cinematográfico, por cultivar la buena cultura del cine y ensalzar el valor de los clásicos, por conmoverse por un fruncir de labios de Marilyn o disfrutar con las coreografías de Gene Kelly, esta cuarta entrega de "Grandes hombres" está dedicada a Cherry. Y, por ser la primera entrega en la que aparece una mujer (y no será la última) voy a cambiarle el nombre a la sección. Bienvenidos a "Grandes inspiradores".


Gene Kelly, el máximo exponente del musical


Marilyn Monroe, el poder de una sonrisa

Un besazo Laura.

Jean Loumés.

Grandes hombres III

Alan Rickman, palabras en la mirada.

Frank Sinatra, el nombre propio de la voz humana.

Un poema para bea

No quiero que nadie, absolutamente nadie se digne a leer esto, porque es solo para una persona que sabe que es muy importante para mi. A ella le dedico este poema y si es lista y buena observadora descubrirá su nombre oculto dentro de él.
Un besito para Bea.

Parando la tierra por ti

Barriendo todas las muestras de dolor,
eliminando cualquier rastro de tristeza,
apartando la vida de la insatisfación,
triturando a los que matan la belleza,

rompiendo todo el mal en el planeta,
invento cuentos para que seas feliz,
zarandeo la tierra para que no de vueltas.

J. M. (a Bea)

Un saludo de Jean Loumès

Artista invitado

Hacía ya muchos años que un viejo amigo, artista incansable, mente devoradora del tiempo, había separado su vida de la mía. Las cosas que tiene la distancia es que uno va dejando pasar los días, va conociendo gente nueva y va coincidendo menos con la gente antigua. Pero los que han sido cuerpos gemelos sobre todo en el mundo del arte acaban por encontrarse de nuevo por los caprichos del destino y eso me acaba de ocurrir a mí.
Después de muchos años (repito) he vuelto a tener una agradable conversación con el que fue fruto de mi canción "Roto más que descosido" basada en la exposición de pintura de título homónimo de Lorenzo De la Cruz (que acaba de convertirse en el primer artista invitado de este blog)
Este personaje es un cultivador de filosofías visuales que desarrolla su obra tanto en pintura como en escultura y fotografía. Juega con un estilo daliniano al que añade sus propios cánones que lo hacen único en su imagen de nuevo gran genio del surrealismo de nuestro tiempo. Dará que hablar en el futuro, es un tipo con las ideas claras, con las metas propuestas y que sabe luchar por hacer llegar su forma de expresión a todo el mundo.


Desde aquí lo animo a seguir adelante, le doy un calurosísimo saludo y lo convido a realizar proyectos comunes en el futuro. Y a todos vosotros casi os obligo a pasar un rato por su blog www.dlacruzmorente.blogspot.com para conocerlo mejor. Merece la pena.

Un saludo de Jean Loumès.

Grandes hombres II

Glen Gould, de un loco y un genio.

Enrique Bunbury, pequeño aragonés inmortal.

...y cuando muerto

Una de mis eternas búsquedas, una de mis metas (aunque no de las más importantes) siempre ha sido grabar mis canciones. Ahora mismo, gracias a Pri, Dani "ked" y Laura (o sea, Naked NaNa, mi grupo) estoy consiguiendo aportar mi conocimiento, mis gustos y mi técnica a algunas grabaciones de pop-rock. Sin embargo, pese a que me lo paso maravillosamente bien, lo que hago con ellos es lo que quiero en este momento y no cambiaría lo que tengo por nada del mundo (sé que vamos a llegar lejos los cuatro juntos), mi gran pretensión no ha sido nunca un grupo, sino una banda que pudiera interpretar MIS canciones. No es lo mismo, hay un matiz. He estado haciendo mis pruebas, con programas de edición, pero aún son cosas minimalistas (es lo que ofrecen las posibilidades de un solo instrumentista con unos sonidos artificiales, los que da el teclado y algunos naturales: el piano y la armónica) Y yo quiero más, ojalá en el futuro pueda encontrar a un batería, unos guitarras y un bajista que me hicieran el favor, pero hasta entonces tengo que conformarme con las versiones acústicas, acompañarme a mi mismo con el piano, sin más, sin percusión, sin coros, etc... e imaginarme todos los arreglos en mi cabeza.
Y todo esto viene por que iré ejando por aquí algunas letras para que les echéis un ojo, y quería dejar claro que son canciones y no poemas. Es diferente, no se escriben igual, no se atienden a los mismos criterios y, obviamente, están escritas para ser escuchadas con en una melodía. Pero aún así creo que he escrito algunas dignas de ser recitadas sin música y esas son las que colgaré.
No me enrollo más, la primera que se me ha ocurrido es esta, un tema sobre la muerte y la posteridad cuya música tendréis que imaginar.

Y cuando muerto…

Quiero morir en buena postura

que ya es para toda la vida;

que no quiero quejarme

ni una sola vez en mi lecho,

y que luego no digan

que no fue digna mi muerte.

Yo no quiero ser como esa gente

que sigue jodiendo después

de dejar de joder.

No quiero que al final

se me acerquen con maldad

y me halaguen

porque tras de mí no quedará

ni un centavo para nadie.

Y cuando muerto me vayan a cantar

no quiero ver llorar

a los cocodrilos.

Quiero ir libre en mi locura

que sea feliz mi partida;

y que pueda marcharme

dejando a mi paso un misterio,

y que luego no digan

que no fue original mi muerte.

Yo no quiero irme como la gente,

que no dice nada cuando

ha caído en la oscuridad.

No quiero que al final

se me acerquen con maldad

y me halaguen

porque tras de mí no quedará

ni un centavo para nadie.

Y cuando muerto me vayan a cantar

no quiero ver llorar

a los cocodrilos.

No quiero figurar

en las listas de héroes

ni de cobardes

porque jamás viví de mostrar

ambas caras ante nadie.

Y cuando muerto me vayan a cantar

odiaría mucho escuchar

a los aludidos.

Un saludo de Jean Loumès

Grandes hombres

Probablemente aquí comienza una nueva saga de entradas chorras. Personajes que para mi trascienden a un plano inspirador y hacen que tengamos fe en la capacidad del ser humano. Ahí van un par de ellos que al menos en mi opinión merecen una gran página dorada en la historia.

Bob Dylan, trovador del siglo XX.

Woody Allen, cuando el drama se hizo risa.

A un amor

Una foto dedicada a quién se de por aludida (y aviso que solo hay una persona que puede hacerlo)

Un saludo de Jean Loumès.

La importancia de cumplir 21 años

Exactamente la misma que de cumplir 18, 19 y 20. Un día más, un día menos (como decía el poeta) que no viviremos pero recordaremos. Es bueno ir creciendo y añadiendo cifras al número de la edad porque en el pesimismo podemos decir que nos queda algo menos para llegar al final del camino y en el optimismo podemos decir que hemos acumulado un año más de sabiduría para ser aplicada en ese caminar.

Si alguien pasa por aquí y me quiere felicitar que lo haga. Nunca me ha resultado demasiado importante recibir felicitaciones, porque nunca he estado el día de mi cumpleaños con quién siempre he querido estar. No se preocupen, no me estoy poniendo triste, la melancolía a veces no es mala.

En fin, un saludo de un Jean Loumès más sabio y más viejo que desde aquí se autofelicita.

Hola otra vez audaces seguidores invisibles

¿Qué tal, damas y caballeros? Abro una nueva función en este programa tan falto de materia prima (es por escasez de tiempo de ocio, básicamente)

No se enfaden conmigo si no paso mucho tiempo por aquí, pero es que no me gusta dejar comentarios baladíes ni imágenes que no dicen nada... bueno si, está bien. Pero eso también hay que hacerlo bien y hay que pensar antes de desbariar.

De momento les voy a dejar con el prólogo de un nuevo libro en el que estoy trabajando. Es una historia de terror que comienza cuando unos extraños asesinatos alertan a una pequeña población. Un antiguo habitante, un joven periodista que marchó hace tiempo a Nueva York cuando una experiencia traumática le enfretó con su familia (a la que creía responsable) regresa después de mucho tiempo preocupado por la ola de extraños sucesos. Cuando se involucra en la investigación irá descubriendo que esos horribles asesinatos le devuelven al pasado, y encuentra una sorpresiva conexión con aquello que lo alejó de su pueblo natal hace tantos años...

Si les gusta, digánmelo, propongan mejores u ofrezcanme consejos para hacer de la historia algo con más sustancia. Y, si no les gusta, por el contrario, se aguantan (eso si, dejen alguna sugerencia)

Sin más qué decir un saludo de Jean Loumès.

Prólogo

Silencio perturbador. Los sonidos de la nada lo inundaban todo. Silbaba el viento entre los mármoles y el ladrillo, si, pero no había más que silencio. Era una sensación más que una verdad certera, porque al paso de esos silbidos danzaban de forma macabra las hojas y las ramas de los árboles, y los búhos cantaban a la luna, y los pequeños insectos correteaban como dejándose llevar por el ritmo de aquella oscura sinfonía. Pero era una música callada, era silencio lo que el sonido transmitía. Porque pese a los caprichos de la brisa al colarse por las esquinas, al usar el propio entorno como una enorme caja de resonancia; pese al andar acompasado de las hormigas, los escarabajos y las cucarachas, y las dulces voces de los grillos lejanos; pese al crujir de las viejas maderas, de las ramas ancianas y de las piedras que tanto tenían que contar; pese a todo, era la armonía del silencio lo que se creaba. Y como en la más ambiciosa de las óperas, el sonido contaba con su escenografía y vestuario: de gala las cruces y las estatuas que parecían a medio esculpir porque ya se las había comido el viento. Envueltas en ligera niebla, las losas grabadas se alineaban como si fueran un gran coro que callaba. El libreto de aquella obra era excepcionalmente bello, y no tenía palabras.

Hasta que, en tal perfecta pieza de música callada, desafinó un instrumento. Los pasos lentos de un andar seguro sobre el barro desentonaron en la hasta el momento sublime construcción del silencio en movimiento. Rompían el aire los rasguños en la tierra mojada de unas botas cuyo cuerpo aún no se podía intuir. Pero por ahí estaban, caminando entre las tumbas, haciendo callar a los grillos y a las lechuzas, espantando a los insectos a su paso... silenciando al aire que parecía perder su fuerza al querer arremeter contra aquel andar. Era un andar misterioso, sereno, que no parecía dirigirse a ningún lugar en concreto pero no dejaba de moverse. Ahora el silencio sí estaba roto, y el cementerio (que antes parecía tan gratificante en aquella calmada noche) se había transformado de repente en un lugar terrible. Incluso se podía tener la sensación de que las almas de los infelices que allí dormían se estremecían al sentir aquellos crueles pasos no queriendo, bajo ningún concepto, volver a salir. Y tal vez fuera cierto, tal vez en ese preciso momento, el lugar y el contexto más seguros de todos los que podrían existir en cualquier parte del mundo, fuera una tumba y estar muerto.

Una imagen felina que recortaba la luz nocturna sobre un muro de piedra parecía querer enfrentarse al intruso. No emitía sonido alguno, solo observaba con fiereza el andar que se cruzaba frente a sus pupilas amarillentas. Pero a esas botas que no se detenían no les importó que aquel testigo animal pudiese dar fe de su existencia en ese lugar y en ese preciso instante. Cruzó la verja de forja que siempre estaba entreabierta y al atravesar el umbral, las hojas secas que se amontonaban junto a los muros emprendieron un corto vuelo como si la simple determinación del caminar fuese más fuerte que la brisa que no las había conseguido levantar minutos antes. Y era realmente curioso que al mismo tiempo que se iba alejando del cementerio, el misterioso cuerpo dejara ver gradualmente una parte más alta de su anatomía. De entre las sombras surgieron unas piernas largas a cuya media altura ondeaban los pliegues de un abrigo oscuro. El resto aún era una silueta negra, pero al menos ya no era solo el eco de unos pasos, sino una forma corpórea de cabeza erguida que caminaba firmemente hacia una casa, con los brazos caídos que se dejaban mecer al compás de los pasos. Ellos eran ahora los que dictaban la melodía. Como en un punto y aparte, como en el cambio de un movimiento allegro a un largo cadencioso, la obra musical parecía ya ser otra. Se había dejado de escuchar el silencio que había quedado tras los muros, la disonancia se había perdido porque ya solo quedaban aquellos pasos terribles como toques de percusión en una marcha fúnebre.

No muy alejada de la verja que nunca se cerraba, la primera casa del pueblo estaba aún alejada del resto de las viviendas. Antiguamente fue la sede de un club de caza cuyos ancianos y retrógrados contertulios habían muerto o no estaban ya en forma para empuñar sus rifles. Hacía años que la caza había perdido adeptos en aquella zona, y cuando los últimos miembros del club ya no pudieron continuar financiando su permanencia, se clausuró definitivamente. El coto se cerró, pasó a ser espacio protegido y la casa al borde del bosque se puso en venta. Y uno de los últimos miembros, J. P. Jackson (muy mayor aunque no de los más ancianos) la compró con lo que quedaba en las arcas del antiguo club. Vivía allí con su mujer, su único hijo y dos perros ancianos. No quiso alejarse de su amado bosque, no permitió a su hijo buscar un futuro diferente a seguir sus propios pasos, estaba obcecado en que podría levantar de nuevo el coto y devolver al pueblo su deporte favorito. A su único modo de vida.

Aquella noche vio desde la ventana como una figura de andar extraño se acercaba a la casa. Sus ojos ya no tenían la vitalidad de antes pero mantenía más o menos una buena visión. Era un cazador. Sabía controlar las situaciones y, al fin y al cabo, un hombre no corre más que un ciervo. Miró de reojo su arma. El rifle de cerrojo se apoyaba en la pared justo encima de la chimenea. Para J. P. Jackson, aquella herramienta estilizada, potente y fiable había sido su mejor y más leal compañera durante años. Se sentía tentado de nuevo al observar como aquel tipo entraba en su jardín. Ahora era un intruso, él tenía derecho... pero cuando la figura alcanzó el porche, J. P. Jackson sintió un terrible escalofrío. No sabía por qué pero su cuerpo soportaba ahora un miedo atroz, temió por su familia y pensó que lo único que debía hacer era protegerla a toda costa. Fue hasta la chimenea, cogió el rifle (que siempre estaba cargado) y fue hasta la puerta. El intruso no llamó, pero tampoco entró a la fuerza, simplemente la hoja de madera giró sobre los goznes como si hubiera cedido al viento. Lo que dejó perplejo al cazador era que no podía haber corriente de aire con el ventanal de la cocina cerrado a cal y canto, y, sobre todo, que la puerta principal había estado hasta ese momento bloqueada con tres cerrojos de acero.

El intruso levantó la vista, tenía el pelo largo y le caía por la frente oscureciendo sus ojos. No había mucha luz, pero el farol de gas que estaba colgado en el pasillo fue suficiente para proyectar la más cruel de las sombras en el umbral de la puerta. A Jackson le temblaba el pulso, apuntó a la cabeza del intruso y al final del cañón de acero rayado pudo ver como dos ojos que brillaban con luz propia se abrían de repente mostrando unas pupilas enrojecidas que acompañaban una expresión demente. Los labios del intruso sonreían con una dulce ironía, torció un poco la cabeza y ese leve movimiento captó la atención de Jackson, que supo extraer de entre el miedo al cazador que llevaba dentro. Era un profesional y sabía que controlar la situación era importante, que no podía perder detalle de los movimientos de la presa, que debía disparar antes de que jugase su baza, antes de que estuviese demasiado cerca, tenía que disparar antes de que Jackson estuviera a su alcance, antes de que pudiera arrebatarle el arma... El pequeño gesto del cuello fue el detonante. Se concentró en su dedo índice, presionó y notó la resistencia del gatillo que estaba frío. Llevó el mecanismo hasta el fondo mientras mantenía el cañón apuntando a la cara de la presa, la culata bien aposentada en el hombro derecho. Había perdido el miedo de repente, estaba aferrado a su eterna amiga, a su herramienta, a su única salvadora, a su vida... pero aquel rifle llevaba demasiados años sin dispararse.

No sé qué escribir (3ª entrega, la venganza final)

Es solo por completar la trilogía.

No se qué escribir (2ª entrega)

Y así puedo estar toda la vida. Crearé la saga "No se qué escribir", con secuelas, precuelas, spin of, merchandaisinnn, un par de series para televisión y ediciones especiales en cajas de latón con cientos de horas de extras. Menuda gilipollez.


Aquí estoy yo en una sesión de fotos con mi hermano en la Sierra de Andújar que después utilizamos para mi disco El extraño planeta vegetal (no lo busquen, no existe. Ya os hablaré alguna vez de ese proyecto) La serie del disco es en colores, las versiones en b y n se usaron para los singles.

En fin, es que no quería dejar ahí la imagen simplemente, me apetecía dedicaros unas palabrejas. Ciao.

Un saludo, Jean Loumès

No sé qué contar (1ª entrega)

Cero comentarios

Como veo que la gente es vaga (y yo me incluyo) y nadie pone un ligero interés en dejarme un triste comentario puedo pensar dos cosas: 1- reafirmar mi teoría de que la gente es extremadamente vaga (y yo me vuelvo a incluir) o 2- sigue sin haber nada que tenga un mínimo de interés en este blog. Debo pues hacer algo y tras mis deliveraciones creo que existen dos posibilidades: 1- no darle importancia y pasar del tema siendo coherente con la teoría de la vagueza humana o 2- tener un buen día de inspiración y ser capaz de colgar una entrada con algo que os pueda llamar la atención.
Hoy me he levantado escuchando la lluvia y eso a mí siempre me ha inspirado mucho, pero es que últimamente estoy un poco nulo creativamente hablando; así que os váis a conformar con una foto mía que no tiene mayor interés que el que yo mismo pueda darle al mirarla (o a lo mejor sí, por eso del triple desdoblamiento) Yo os recomendaría ir por el camino fácil. El nº 1. Mirar y no tocar. Pasar de largo. Cero comentarios.


Jean Loumès

Cosmogonía nº 5

Cuando me aburro demasiado, lo que se ocurre es rellenar un folio en blanco con garabatos a los que luego tengo la osadía de llamar dibujos. Este, en concreto es uno de mi serie "Cosmogonías", o sea, que es una visión abstracta de la creación del universo (ahí es ná!) Son las cosas que hago para entretener mi mente y mis manos y lo cierto es que estos dos últimos años han sido bastante más productivos que todo el resto de mi vida en lo referente a mi obra creativa (pictorica, literaria y musical)
Ya os iré dejando por aquí más ejemplos del producto físico de mi locura. Un abrazo a los que lean esto (pero que no se den por aludidos los que lo hagan y no dejen comentario)

Jean Loumès

Sobre el genio

Aquí os dejo uno de los poemas de mi aún inacabado poemario Odio el sonido de las puertas al cerrarse. Tiene mucho que ver con mi visión del arte como intención, no como producto artístico en sí. Ya os hablaré más sobre estas cosas entre todas las locas teorías sobre el mundo y el ser humano que voy poco a poco recopilando. Si, me aburro mucho, llamadme loco, pero la línea de la locura es parlela a la de la genialidad (y no es por echarme flores, ojo!); y si no fuera por pensar y reflexionar y divagar sobre estas tonterías, el mundo habría ido aún peor de lo que va.

Y como me estoy alejando del tema (es que me provocáis) os voy a dejar aquí estos versos sobre la figura del genio y me despido sin una sola palabra más.

Hombre que sin ser correcto se hace respetar,

hombre al que se perdonan excentricidades,

pues se comprende la intención que llevan dentro.

Boca de dios, lacayo del diablo,

poeta desvalido que sufre del pecado que comete,

loco por el tiempo, cuerdo por sincero.

Hombre que vive por la esperanza esperar,

hombre que nada entre todas sus fatalidades,

agua que lo limpia sumergiéndolo lejos del tedio.

Ojos de neón, mirada en negro y blanco,

bocazas malhablado que firma una verdad sin precedente,

viajante como el viento, pero quieto, inerte, eterno.

Jean Loumès, un anagrama con patas

Iris

Iris era un país. Una tierra exótica de playas rosas de arena fina, suave y tersa. En el sur, los mejores océanos, limpios, cuidados, en los que una calma aparente es la reina de toda su belleza. Y esas aguas claras bañan costas alargadas de fiel bondad meteorológica. Y ascendiendo por estas costas que son como grandes espigones parejos rodeados de mar cada uno, entramos en las llanuras (donde sendos rompeolas se unen como líneas paralelas en el horizonte) que se ensanchan y aplanan y reciben el dulce baño del sol y son como un desierto fresco. Justo en el centro hay un pequeño oasis de vida que es un descanso en el largo camino.

Porque hay que caminar un trecho largo por senderos que se levantan poco a poco, para llegar al macizo central de Iris. Entre sus dos cordilleras, don grandes montes se alzan ocultando los atardeceres y pariendo amaneceres rojos. El paisaje montañoso se puede bordear por el este o por el oeste, donde dos enormes trozos de tierra de extienden hacia el sur cercando una extensión de agua entre ellos y los picos. Pueden ser lagos por su estancamiento, pueden ser ríos por su naturaleza longitudinal, pero son mares alimentados por el océano infinito que es el todo ajeno a Iris. Bordeando estos mares simétricos a cada lado del macizo se puede ascender, o por los desfiladeros que separan (como un gran valle en forma de uve) los dos montes principales. Más arriba las pendientes vuelven a caer en farallones peligrosos donde se ocultan nuevas bellezas que no son ricas en extensión (ya que la tierra se estrecha comiendo el océano a las rocas en don cabos también simétricos) pero sí en una simpleza aritmética tan sencilla como hermosa. Allí el viento es fresco, el aire sopla suave e imperceptible y crea un espacio de descanso eterno.

Pero se puede continuar subiendo, al atravesar tal agujero hipnótico y volver a ganar distancia al sol, cuando se levantan paredes de roca imponentes que es necesario vencer con la mayor de las fuerzas. Escalando con dificultad, el valle estrecho que dejamos se hace cada vez más pequeño en la distancia. Y llegamos a la cima, a un suelo de nuevo llano desde el que es fácilmente divisable toda la extensión hacia el sur de Iris. Pero volvemos de nuevo la vista al norte, donde las llanuras se cubren más delante de formas que suben y bajan creando dibujos que ocultan tras de sí a un bosque lejano. Estas formas, que son salientes de roca pulida y fría, suponen un nuevo descanso antes de la última etapa. Son fácilmente estructuradas y descriptibles, ya que se plantean en el suelo de forma simétrica como si alguien las hubiese apilado una a una de forma consciente. Como el mobiliario de un salón. Justo delante de extiende longitudinalmente un sofá pulido de curvos dibujos. Es de piedra rojiza. Justo detrás y perpendicular al anterior, una forma afilada sube hacia el norte hasta su intersección con dos grandes hoyos (uno a cada lado del saliente) que contienen aguas azules y verdes de especial claridad. Y por encima de ellos comienza a crecer el verdor, que más al norte se transforma en tullido follaje, y más allá en denso bosque que agita sus extremidades al viento. Es una selva enorme que se extiende hasta el océano superior, muriendo en una playa curva, en la que las raíces y troncos de los árboles más valientes están bañados por el agua.

Es un viaje largo, un camino que se recorre en largo tiempo pero sin cansancio. Es el trazado de Iris, su clima, su aroma y su engullidora belleza.

Iris era un país. Iris era una mujer.

(Relato publicado en el periódico Plaza Vieja de Andújar en septiembre de 2008)

Soy un anagrama

Aquí me tenéis. Podéis cotillear las estupideces que salen de mi boca, no me da miedo que conozcáis cuan jodido puede ser a veces el aurrimiento. El problema de esto, mi prejuicio y las pocas ganas de sacar un blog que tenía, vienen a concidir en que en un futuro próximo (o sea, dentro de unas cinco o seis entradas) abandonaré este lugar por pereza, olvido o quizá aburrimiento (que fue el origen paradójico)

Pero vengo con ganas, con ganas de entretener, de mostrar cosas y por qué no, de caer en la tentación de publicar poemas, relatos y tonterías que suelo escribir en mi libreta pautada, en los bordes de los apuntes, de los libros, en las servilletas, en mis propias manos.

Les dejo con mis cosas, les dejo con mi vida, con el fruto de mis horas de reflexión, con mis inquietudes, con mi personalidad... con mi anagrama: la firma escondida de un pianista, escritor y pintor, alma errante, artista solitario.


Jean Loumès