Proyecto nº 5

"Bratavia" por fin es un hecho. Su proyecto número 5 ha sido el primero en ver la luz en el

Festival International et Universitaire des Arts de la Scène de l'Artois.

Se trata de la obra teatral "Ensayo sobre uno mismo" que Mr. Wilde ha escrito y dirigido para el festival, con Brian Uarjola en escena y música de Jean Loumès. Pronto habrá nuevas informaciones sobre las actividades de Bratavia en su blog www.bratavia.blogspot.com.


Poco a poco, el sueño se va convirtiendo en realidad.

DEUX

Estoy de vuelta de un fin de semana espléndido:
buen tiempo, silencio, soledad y buena compañía.
La mejor, sin duda, la que nunca podría faltar
y con la que siempre me quiero quedar.

Han sido


dos días


y durante


dos horas


celebramos


dos años.


1 besito para ti, musa mía.

Grandes inspiradores XIII

Hacía tiempo que no ponía una entrada de estas y creo que sobran las palabras para dar un porqué a que hoy escriba una.



Leslie Nielsen, cuando la comedia es algo muy serio

Abierto

Abierto hasta el amanecer... bueno abierto de ahora en adelante. Abierto a nuevas posibilidades de exploración.

La clase de música electroacústica de hoy y el ejercicio de paisaje sonoro me han hecho ver cosas de una manera diferente. Mi mente está abierta, preparada para la investigación, para los experimentos sonoros...



........regresa la creatividad.......

Campo, campo, campo...

...Sierra, árboles y aire fresco, pajaritos y una buena chimenea. Este fin de semana nos espera plan como es tradicional en mi pueblo (porque yo en Sevilla lo he contado y parece que a la gente le suena a raro) Todos los años, lo normal es pasar un día de campo para la fiesta de Todos los Santos. Si, vale, yo soy un poco ateo, pero también soy ateo en navidad y en semana santa y tengo vacaciones igualmente. Una cosa es el periodo vacacional y otra muy diferente la fieste con la que coincida :P Me encanta el campo y todo lo que sea una buena excusa para ir a echar un día es bien recibida.

Y mis queridos amigos del pueblo, como llevamos haciendo cuatro años consecutivos, vamos a pasar el domingo en una viña en la Sierra de Andújar disfrutando de descansito, tostadas leña para desayunar y tortilla de patatas de mamá para comer. Así que, un saludo a todos, os veré el martes (y pondré alguna foto para daros envidia)

el número 23

El cielo de Valverde de Llerena al anochecer un par de días antes de que llegaran los 23. Fin de semana de descanso y sosiego. Y hoy, que tengo más descansito, puedo ser consciente de lo que pasó ayer. Pero los 23 son iguales, sigo adelante y ya entrado el curso al fin, comienza el trabajo.

Ya tenemos deberes, ya tengo libros y cosas que comprar y ya me estoy organizando la carpeta :P Esto empieza y empieza bien: con el recuerdo de un fin de semana de descanso y sosiego que ha sido el mejor regalo que podía esperar para mis 23 añitos.

Un saludo de Jean Loumès, un anagrama más cerca de los 30 que de los 15 xD

Allá voy, grado superior

Me lo propuse. Me propuse currármelo y hacer el mejor grado superior que ningún otro alumno pueda hacer. Me lo propuse porque estaba harto del grado medio, quería cambiar, quería una nueva etapa, una nueva vocación que desarrollar: la composición.

Los tres nos lo hemos propuesto. Pero apenas en una semana de curso, le vemos el plumero a todo y a todos. Es igual que el medio, los profesores que no son una patata, saben muchisimo pero no dar clase; la gente es igual de imbécil y tiene las mismas cortas aspiraciones y el mismo nivel cultural nulo; la organización es pésima, nos tratan mal y sentimos que vamos a recibir más bien pocas aportaciones interesantes.


No obstante, los tres nos lo hemos propuesto. No podrán con nosotros y, lo que nos pida nuestra necesidad como compositores, nosotros lo vamos a buscar.

Para la chica de Madrid

Y ya que hablamos del cambio de estación y del romanticismo y aprovechando cierta entrada en mi facebook que hablaba de artistas románticos, le regalo a Cherry H. Drake esta entrada con el considerado "primer" cuadro del romanticismo: "Dos hombres contemplando la luna" de Caspar David Friedrich. Lo hago porque me resultó muy curioso leer en el facebook un comentario suyo en el que decía que le gustaba, cuando el día anterior Feles y yo estuvimos hablando precisamente de él porque uno de su cuadros sirve de portada a mi edición del "Drácula" de Bram Stoker.

Pues eso, ¡que viva el frío y el romanticismo! Y un besito a la chica de Madrid :)

¡Que viva el frío!

Llegó el cambio de estación, se acabó la playita, los bañadores e ir por la calle ligeritos de ropa. Y con la estación nueva llega un cambio de look al blog, algo más frío, más suave que invite a lo que invita el tiempo.

Ahora es la época del romanticismo, de los cuadros de colores diluidos, de formas que manchan composiciones íntimas, evocadoras como la misma lluvia.

Me encanta esta época y su buen tiempo (sí, buen tiempo, ¿qué pasa? El calor es una mierda) y espero que con ella regrese una inspiración fluída y provechosa :)

Fantasma

Soy un fantasma. Estoy matriculado en un plan de estudios que no existe. A dos semanas del inicio del curso y sin horarios aún para dos asignaturas (de las trece que tengo) el plan no está ni aprobado por lo que, en teoría, ni existen programaciones para las asignaturas, ni contenidos, ni tenemos derecho a clase


Aiisss.... la educación

Por un sombrero y un par de caballos (segunda parte)

El aro de metal del barril se le clavaba en la espalda y, como tenía la pierna recogida sobre sí misma, estaba sentado sobre su propia bota. Las gotas de sudor le recorrían lentamente la cara desde el inicio del cabello (cubierto también de tierra fina) hasta el águila del pecho. Además, el mismo sudor ennegrecía su piel al arrastrar el polvo que la cubría. Pero no era una situación muy incómoda para él, había estado en lugares peores.
Apretaba contra su pecho un rifle de poco calibre que había robado durante su huída. Hacía tres días que había escapado de la cárcel y era buscado desde entonces en todos los pueblos del condado. Claro que no era difícil pasar desapercibido teniendo en cuenta que cada uno de los asentamientos estaba en mitad de la nada separado del vecino por algo más de medio día de desierto rocoso en carreta y uno entero a caballo (por aquellos parajes no era muy usual ver camionetas o coches de gasolina, solo dentro de los pueblos y en la carretera principal) Era un suelo pobre donde junto al río se concentraba la mayor parte de la vegetación, quedando la restante relegada a crecer junto a postes de telégrafos y barriles abandonados.
Además del rifle, llevaba consigo una cantimplora casi vacía, un machete que también había cogido prestado colgado en el cinturón, un pequeño pañuelo azul atado a la muñeca izquierda y una brújula que no siempre funcionaba. Una situación algo triste en mitad del condado más olvidado de Norteamérica.
Pero ahora no le preocupaba nada que sus pies pisaran la arena que él consideraba más pobre del mundo entero, ni que sus reservas de agua no iban a permitirle llegar a Bass Town, ni que ni siquiera supiera si se dirigía a aquel pueblo porque su brújula marcaba el norte solo a veces. Ahora le preocupaba que lo matasen. Su cabeza se pagaba bastante cara y después de tres días lo habían reconocido en una taberna del este, no muy lejos del almacén de trenes, construido a menos de doscientos metros del apeadero de Stone Village, un pequeño pueblo lleno de salones y tabernas refugio de bandidos y fugitivos, gente con la que no era recomendado entablar conversación, un nido de peleas, muerte y discusiones donde los estómagos perforados por los revólveres eran el premio a una partida de póquer.
Tras una corta trifulca, había conseguido despistar a los que pensaban cobrar la recompensa escondido sobre un carro de gallinas hasta la noche. Entonces siguió la vía hasta el almacén y no tuvo más remedio que esconderse entre dos barriles a los pies de la alambrada al escuchar los caballos de sus perseguidores, que habían sido informados por una camarera de la dirección por la que había escapado su presa. No debió haberle pedido agua a aquella mujer, que, además de delatarlo, le había dado una cantimplora casi vacía. Estaba condenado.
Hacía unos minutos que acababa de escuchar como esos hombres desmontaban a sus respectivos caballos y como, revólver en mano, habían entrado en el almacén por la puerta que comunicaba con el pequeño edificio del telégrafo. Después de haber llegado tan lejos no quería que esos dos tipos pusieran en peligro su misión.
-Sabemos que estas aquí, East. Es inútil que te escondas- ambos tipos reían cada comentario que hacían. Pisaban con cuidado como si pensaran que las pisadas iban a delatar su posición y las risas no. Cada uno fue por un lado, el más viejo cruzó uno de los trenes por el hueco que había entre dos vagones en dirección a la pared opuesta. Se movía con agilidad a pesar de la edad que su aspecto daba a entender. Y el otro, con una barba de tres días poco cuidada y el pelo húmedo bajo el sombrero, siguió hacia delante acercándose a los barriles que escondían a Frank East. Cuando estuvo lo suficientemente cerca de él se incorporó de repente golpeando al tipo con el cañón del rifle. Al levantarse temió no haberle sacudido lo suficientemente fuerte como para noquearlo ya que sintió su pierna izquierda debilitada por haber estado tanto tiempo replegada bajo su peso. Pero el tipo perdió la consciencia.
El otro escuchó como su compañero había caído levantando una ligera niebla de polvo que no se apreció en la oscuridad. Frank East pateó el aire para despertar los músculos de su extremidad y después se agachó para revolver los bolsillos de la chaqueta del perseguidor. Con la mano que tenía libre sujetaba el rifle, no pretendía dispararlo, de hecho no estaba seguro de si estaba cargado o no pero siempre era bueno imponer un poco de respeto antes que ir totalmente desarmado.
-¿Roland? ¿Estás bien?- decía el otro tipo casi susurrando. Comenzó a sudar algo más de lo normal y su espalda tocó el segundo tren cuando retrocedía asustado. Al principio iba seguro de sí mismo, East estaba acorralado, desarmado y cansado. Eso era lo que creían. Pero su reputación le predecía, Frank East era un hombre fuerte y astuto, poco preocupado por su propia seguridad, dirían algunos. Decidido a la hora de actuar, un tipo duro de pelar, como solían decir por allí. Y pensar que su compañero ya podía estar muerto le asustaba demasiado. Levantó el revólver y comprobó que le templaba el pulso. Escuchó algo moverse cerca de él y giró su cuerpo con el arma al frente, después se dio cuenta de que apuntaba a la madera carcomida del mercancías. No pudo darse cuenta de nada más, Frank East le había golpeado la cabeza contra el vagón.
Frank recogió el sombrero de aquel tipo, le sacudió la arena y se lo puso. Cogió también el revólver y la funda y se la abrochó encima del cinturón.
Después los arrastró afuera con poco esfuerzo. La arena se revolvía en el aire al paso de los pantalones rasgados. Les ató las manos al poste de telégrafos con sus propios cinturones mientras murmuraba:
-¿Habéis montado un par de caballos para venir hasta aquí? ¡Joder!, si ahora estoy escuchando las voces de los borrachos. Si pudierais entrar en los urinarios con ellos, los montaríais para ir a mear- caminaba ya hacia los caballos cuando dijo esto último. No necesitaba nada más, tan solo confiaría en que su brújula esta vez apuntara al norte para llegar a Bass Town.

Por un sombrero y un par de caballos (primera parte)

Nadie podía verlo entre los barriles.
No era un escondite perfecto, pero la oscuridad de la noche lo mimetizaba con la alambrada y las hiervas que crecían junto al poste. Un escarabajo se acercó a él dejando un pequeño rastro en la arena tras de sí. Había salido de debajo de un barril y comenzó a subir por su bota, sucia y ajada. En pocos segundos había recorrido la pierna entera, que apoyaba toda la tibia en el suelo recogiendo su cuerpo como un ovillo para no ser descubierto. La camisa estaba recogida en el pantalón solo en la parte derecha y un poco por atrás, la mayor parte estaba arrugada y a la vista. El escarabajo seguía subiendo por un lateral y cambió de idea cuando se acercaba a los charcos de sudor. El pecho, totalmente al aire y luciendo el tatuaje de un águila con las alas abiertas, también sudaba. Hacía mucho calor y la presión de ser descubierto subía aún más la temperatura. Giró el brazo lentamente y con sus dedos expulsó al escarabajo que cayó detrás de la alambrada produciendo un leve chasquido.
El fino alambre de pinchos acababa un poco más allá de los barriles, dando paso a un muro que cercaba el almacén de trenes. De las siete vías oxidadas que penetraban en el recinto de ladrillo, tres estaban ocupadas por mercancías viejos que parecían no haberse movido en años. Sus vagones estaban pendientes de ser cargados con una mercancía que no existía. Las cajas y barriles vacíos se amontonaban en el almacén dejando su madera a merced del tiempo.
Las grandes puertas (también de una madera que había sucumbido al tiempo) estaban cerradas a cal y canto (o pretendían estarlo) salvo una, la que permitía la entrada al primer tren o el último según desde que vía se empezase a contar. A pesar de no permitirse el paso al almacén (como rezaba un cartel metálico sobre la alambrada), las cadenas que intentaban sin éxito mantener pegadas las dos hojas de cada puerta invitaban a vagabundos y forajidos a pasar la noche en el interior. Además, en esa zona en la que el muro de ladrillo negro daba paso a la alambrada de pinchos se encontraba la entrada perfecta, pues no podía decirse que el alambre hiciese bien su trabajo.
Sobre los ladrillos se disponía una estructura modernista de metal que crecía como una enredadera en vertical y acababa fundiéndose en el techo como una tela de araña gigantesca. Sobre ella, el recubrimiento de ladrillo y teja dejaba entrever la luz de la luna en algunos puntos. Las goteras, sin embargo, no eran un problema ya que rara vez llovía en aquella tierra.
Pese a estos claros en el tejado, la iluminación era demasiado tenue y nadie podría verlo entre los barriles aunque pasasen por su lado. Sin embargo, debía tener cuidado, el más mínimo movimiento lo delataría, pues el silencio era absoluto. Tan solo el corretear de algunos escarabajos y unos grillos en las hierbas altas (en el poste de telégrafos) rompían la serenidad. Los cables que salían del poste se perdían en el oscuro horizonte, más allá incluso de las montañas, pasado el río. Y los cables que descendían del otro lado del poste iban a parar a un edificio diminuto, también de ladrillo ennegrecido, que crecía junto al almacén de trenes como la hierba.

La otra noche...

Fui a acostarme, tenía frío, había silencio... y el cielo estaba así. ¿Por qué le llaman mal tiempo? ¿Nadie se alegra de que se vaya el calor unos días? :)




(Perdón por la calidad pero lo que tenía a mano era el móvil, la luna se veía más bonita entre las nubes con mis propios ojos :P)

Nueva promesa (esta vez es de verdad)

Hola a todos:

Como muchos saben.... mejor dicho, como muy pocos saben y muchos ignoran, he estado unos días con el ordenador comatoso después de un duro infarto que afectó a sus archivos de arranque y a sus entrañas carpetosas.

Pero ya está arreglado, repuesto del palo y preparado para aguantarme una vez más. Sí, señores, esta es mi cuarta promesa de regresar y esta vez es de verdad (o al menos esa es mi intención. Por lo menos esta última vez no ha sido culpa mía sino del ordenador) Volveré a poner chorradas, a escribir aburrimientos, meditar cosas mundanas y compartir intimidades encriptadas :P


Un saludo de Jean Loumès, un anagrama que necesita ponerse al día

ufff.....

.............que calor no?

Sobre el genio

Hombre que sin ser correcto se hace respetar,

hombre al que se perdonan excentricidades,

pues se comprende la intención que llevan dentro.

Boca de dios, lacayo del diablo,

poeta desvalido que sufre del pecado que comete,

loco por el tiempo, cuerdo por sincero.

Hombre que vive por la esperanza esperar,

hombre que nada entre todas sus fatalidades,

agua que lo limpia sumergiéndolo lejos del tedio.

Ojos de neón, mirada en negro y blanco,

bocazas malhablado que firma una verdad sin precedente,

viajante como el viento, pero quieto, inerte, eterno.

Sé que este poema ya lo puse por aquí hace algún tiempo, pero quiero recuperarlo ahora antes de comenzar a actualizar más periodicamente (sí, me lo he propuesto) Disfrutenlo y preparense a escucharme de nuevo por aquí, he vuelto :)

Sin ganas

Algún día de estos, cuando sque ganas (más que tiempo, que hay de sobra), escribiré aquí alguna cosilla interesante para todos vosotros, fieles seguidiores, que no digáis luego que os abandono


Un saludo de Jean Loumès, un anagrama que pasa de su blog (no será permanente, volveré)

Dándole color

Pues ya está, no sé si será el diseño definitivo (porque no he estado investigando todas las posibilidades, la verdad) pero por ahora se queda así, más primaveral, con más color, que este verano (si todo sale bien) va a ser muy bueno y estaba harto de esos marrones pastel :)


Un saludo a todos del anagrama :D

Cambio de look

Creo que este verano, este espacio se merece un cambio radical.


Pero aún no sé que diantres voy a hacerle.


¿Me dejáis que lo piense?

Hasta los huevos de "Perdidoos"

Si a nadie le hacia gracia en su momento que les destriparan finales como el de "El sexto sentido", que les dijeran que el asesino era el mayordomo o que Darth Vader era el padre de Luke... ¿por qué ahora todo el mundo tiene que dar tanto por culo con "Perdidos"?

Si, no la he visto, ¿qué pasa? Quiero verla, la tengo pendiente, lo quise desde que vi los anuncios de la primera temporada en tve cuando todavía no tenía tanto bombo. Pero por circunstancias que no vienen al caso no la he visto todavia. Y quizá ni siquiera la vea al final porque la gente me está dando mucho coraje. Cuanto más bombo tiene una cosa (y a más estratos sociales gusta) menos ganas me da de ver de qué se trata. Porque me parece excesivo (por muy buena que sea la serie) lo que está provocando en la gente y lo cansinos que son los medios con tanta publicidad; porque hay series buenísimas, que han hecho historia y que son diferentes y como la televisión las ha tratado mal o, simplemente, no las ha tratado, la gente corriente se las pierde. Y hablo de grandes como "Los Soprano" o "Dexter" (a la que Cuatro trató de muy mala manera y que me parece una de las mejores historias seriales de intriga nunca hechas)

Pero nada, a la gente le da por los spoilers y por hablar y discutir y frikear y jorobarnos las intrigas y los finales. Y que conste que todavía no sé el final y por eso ando con pies de plomo por el facebook y demás sitios de internet, para no spoilearme.

En fin, cuando le toque el turno a "Perdidos" la veré y entonces podré decir si me gusta o no, pero por ahora, por favor, dejad de cansinear....

.......si no, yo os destriparé el final de la cuarta de Dexter juas juas juas juas juas

¿Cuándo va a comenzar de nuevo?

El final de la cuarta temporada me enfadó un poco al principio (no por decepcionante, pero no
puedo decir por qué, para no hacer spoiler, no diréis que no pienso en vosotros), luego pasé a la fase "dios, no puede ser", pero en plan guay y ahora lo que tengo es un mono enorme de Dexter!!!!! Quiero que comience ya, quiero que graben la 5ª, que la pongan, que pueda saber qué coño puede pasar después de %&$^¨*?@, y cómo pueden ofrecernos de nuevo, otra temporada de intrigas a cada episodio, de trama de película, de una novela en capítulos que atrae más y más a cada paso....

Es que todo me recuerda a él ultimamente, quiero que vuelva Dexter.... :(

Poema de la vida y la muerte

Le he vuelto la cara al dolor
tras hacer lo propio con la vida,
escribi una lista de cosas que hacer
y nunca me paré a pensar
en la ironía de mi desgracia.

Un plan perfecto de vida y muerte
se cebó sobre mí, dejó a un lado la suerte.
Aún hay cosas por hacer, pero...

...¿en qué creer?

He vuelto a sentir el calor
en la piel tras sacar la espina,
hace tiempo que me clavé consciente
en tu rosal y mis venas
no atienden a democracias.

Viví, y después de morir, viví,
la muerte eras tú
y la nueva vida también se irguió en torno a ti.
La resurrección me proporcionó
una estela de luz,
y la nueva vida por ti,
diferente e igual en proporción.

Situación histérica

Porque uno nunca sabe cuando puede saltar
cuando se huye de lo malo;
porque nunca sabemos cómo vamos a reaccionar
pistola en mano.

Porque cada fantasma sabe hacernis pagar
todos nuestros pecados;
porque nunca sabemos cuánto podremos gritar
tratando de ocultarnos.

Siempre es mejor saber reaccionar
ante una situación histérica.

Bratavia`s proyects

Cada vez me entusiasma más y más haber hecho sociedad creativa con mis compatriotas brátavos.

Las ideas crecen, se multiplican y, lo más importante, se van llevando a cabo con paciencia, con buen pensar y con gusto para que se hagan bien y no rápido y regular.


Tened paciencia y comenzad a tararear por lo bajini cinco nombres: Mr Wilde, Cherry Drake, Brian Uarjola, Feles Nokinäätä y Jean Loumès.

Viendo la Trinidad en la Plaza de San Pedro (que conste que no soy capillitas, pero me gustó como me quedó esta foto :P)

Bratavia

.... todo está empezando, todo burbujea,

se escriben y graban canciones,
se están grabando los videos,
se planean las sesiones de fotos,
se describen personajes de extrañas historias,

y, desde un extraño planeta vegetal,


llega una nube creativa que no dejará indiferente a nadie.



Visita: www.bratavia.blogspot.com

Árbol (5/6/2009)

Ilumíname, árbol seco

que dejas pasar la luz

después de robarte tu vida

pata florecer sobre mí.

Sepárate del suelo y anda,

ve en busca de la justicia

y yo andaré contigo

y gritaré también por ti.

Arráigate frente al culpable

y no te muevas hasta revivir,

hasta lucir tu verde luminoso

y sentir tu savia fluir.

....

...queda confirmado, estudiar transporte es un mojón, aburre y desmotiva :(

Menos mal que me queda mi casero estudio de grabación ;)



Proximamente: "El extraño planeta vegetal"

Cosas que pasan

Pese a todo, pese a los dolores de cabeza, pese a los arrebatos que lían las cosas más de lo que en un principio se pretendía, pese a todo, hay gente que sigue sin enterarse y aquello que se quería cambiar sigue inamovible



Un saludo de Jean Loumès, un anagrama saliendo de un gran cabreo

Teatro del sueño (24/03/2009)

El recuerdo, la sonrisa, los papeles del artista,

la música simpática que acompaña cada telón,

las ganas de crecer y de ser por siempre niños,

los cuencos de palomitas, el chocolate en el cajón.

Paseos largos bajo el sol, paseos bajo la luna,

miradas que dicen todo permaneciendo calladas,

bocas que solo quieren ser simplemente una,

noches de ensoñación entre unas sábanas ¡si hablaran!

Caricias calladas recorriendo geografías,

conversaciones llenas siempre de esperanza,

suspiros en penumbra de un amor que no se acaba,

bajo el calor suave de una mantita naranja,

Poesías dedicadas, dibujos que hablan de algo,

canciones que cuentan historias que son de verdad,

besos largos, mimos, versos y halagos,

teatro del sueño que nunca quiere despertar.

Un saludo de Jean Loumès, un anagrama que se acuerda de un nombre griego